夜莺 (第2/2页)

/br>    她的话像蛇一样钻进我的耳朵。

    塞拉菲娜jiejie没有反驳，只是眼神更加黯淡了一些。她沉默了片刻，然后对我们，更多的是对我说：“莉娜说得……也许没错。就这样，也挺好的。”

    “挺好”什么？

    是挺好不用面对知识的屈辱，还是挺好能更符合某些客人变态的癖好？我不明白。

    但我隐约感觉到，在这座华丽的牢笼里，无知，有时反而成了一种扭曲的“优势”，一种供人消费的“情趣”。

    她们最终并未教我识字。

    在这里，我每天能吃个半饱。这种稳定像温水煮青蛙，缓慢地磨蚀着我们对自由的渴望。

    指缝干净了，饥饿感被精准地控制着，而我却在塞拉菲娜jiejie的温柔、莉娜的敌意、以及这种被精心设计的“无知即幸福”的论调中，感受到一种比垃圾场的赤裸残酷更深、更冰冷的绝望。

    它正悄无声息地，渗入我们每个人的骨髓里。

    很快，我们这些“幼雏”被安排了工作——在客人等候的区域端茶递水。

    这并非出于善意，而是让我们像橱窗里的展品，提前暴露在潜在买主的目光下。

    大厅里总是烟雾缭绕，空气中混合着昂贵雪茄、烈酒和客人身上浓淡不一的古龙水气味。

    我端着沉重的银质托盘，上面放着水晶酒杯，里面的琥珀色液体随着我的脚步微微晃动。

    我必须走得稳，笑得怯，眼神要低垂，又不能完全失去灵气——这是店里再三“教导”的。

    那些客人的目光，像粘稠的触手，缠绕在身上。

    它们不同于垃圾场里直白的贪婪或厌恶，而是一种更缓慢、更具评估性的玩味。

    有的目光带着挑剔的审视，从头到脚，衡量着每一分尚未长开的轮廓；有的则充满了某种耐心的、令人毛骨悚然的期待，仿佛在欣赏一株注定要按他们心意生长的盆栽。

    “喂，小丫头，过来。”

    一次，一个腆着肚子、手指上戴满戒指的男人朝我招手。

    我僵硬地走过去，他并不接我递上的酒杯，反而一把攥住我的手腕。

    他的手心汗湿而温热，像某种爬行动物的皮肤。他摩挲着我的手腕内侧，眼睛里闪烁着一种混浊的光。

    “真是……小小的青杏儿。”他低笑着，对同伴说，呼吸喷在我的头顶，带着酒气。“不知道尝起来是不是也那么酸涩……”

    他用力一拉，想把我拽到他身边。我吓得浑身僵硬，托盘倾斜，酒杯差点摔落。

    就在这时，一个阴影悄无声息地笼罩下来。

    是索伦，他一只手稳稳地扶住了我的托盘，另一只手看似随意，却带着不容反抗的力道，隔开了那个胖男人的手腕。

    “先生，”打手的声音平静无波，却带着钢铁般的硬度，“她还不到时候。店里的规矩，您懂的。”

    胖男人脸上掠过一丝不快，但似乎对这里的“规矩”有所忌惮。他悻悻地松开手，哼了一声：“碰一下都不行？扫兴。”

    打手脸上甚至挤出一个模式化的、毫无温度的微笑：“好的东西值得等待，先生。等到拍卖夜，您完全可以凭实力将她带回家，届时……自然无人干涉。”

    “拍卖夜……”胖男人咀嚼着这个词，目光再次落回我身上，那里面重新燃起了某种志在必得的光芒，比刚才纯粹的sao扰更让我不寒而栗。“有点意思。”

    我端着托盘，几乎是踉跄着逃离了那片区域，背后还能感受到那道黏着的、如同被标价般的目光。

    打手的阻拦并非保护。他们是在维护“商品”的完整性和价值，确保其在最合适的时机，以最高的价格被“售出”。

    每一次阻拦，每一次关于“拍卖夜”的提醒，都像是一把锤子，将“你是一件待价而沽的物品”这个认知，更沉重地敲进我的骨头里。

    我继续端茶送水，继续承受那些目光，继续在被打手“解救”后，听到他们对客人低声保证“拍卖夜即可拥有”。

    我的笑容更加僵硬，眼神更加空洞。

    我知道，我在这条铺着暗红色地毯的走廊上端着的，不仅仅是酒水，更是我自己被缓缓展示、等待最终拍卖的，那个既定的未来。